Напутствие самому себе. Великие люди о поэзии, поэтах Самые стертые до конца выговоренные

Плохая поэзия всегда возникает от искреннего чувства.
О. Уайльд

Поэзия - дьявольское вино.
Аврелий Августин

Поэзия есть внутренний огонь всякого таланта.
Ф. Достоевский

Поэзия есть высший род искусства. Всякое другое искусство более или менее стеснено и ограничено в своей творческой деятельности тем материалом, посредством которого оно проявляется. Поэзия же выражается в свободном творческом слове, которое есть и звук, и картина, и определённое ясно выговоренное представление. Поэтому поэзия заключает в себе все элементы других искусств.
В. Белинский

Поэзия есть игра чувств, в которую рассудок вносит систему.
И. Кант

Поэзия есть предвестник того состояния человечества, когда оно перестанет достигать и начнёт пользоваться достигнутым.
В. Одоевский

Поэзия - есть сестра горя; каждый страждущий и плачущий - поэт, каждая слеза - стих, каждое сердце - поэма.
Автор неизвестен

Поэзия - изображение глубокой и наиболее таинственной деятельности человеческого чувства.
Д. Милль

Поэзия - музыка слов.
Т. Фуллер

Поэзия не в форме мыслей, а в самих мыслях. Поэзия - это всё, что есть искреннего и задушевного во всём.
В. Гюго

Поэзия по своей природе загадочна и не раскрывается первому встречному.
Сократ

Поэзия - та же добыча радия. В грамм добыча, в год труды. Изводишь единого слова ради Тысячи тонн словесной руды.
В. Маяковский

Поэзия - это душа подвига, обращающего красоту в добро.
М. Пришвин

Поэзия - это искусство, при помощи которого поэт располагает возбуждающее представление и соединяет действенные суждения таким образом, что малое обращает в великое, а великое - в малое и красивое облачает в безобразные одежды, а безобразное заставляет сиять в красивом обличье. И внушением силы гнева и чувственности так подстрекает, что благодаря этому внушению темпераменты людей повергаются то в экстаз, то в депрессию, и это становится причиной важных дел в устройстве мира.
Низами

Поэзия это не «лучшие слова в лучшем порядке», это - высшая форма существования языка.
Е. Богат

Поэзия - это не просто изречённая мысль. Это песнь кровоточащей раны или же улыбающихся губ.
Д. Джебран

Поэзия - это особая манера воспринимать внешний мир, специальный орган, который просеивает материю и, не изменяя, преображает её. Жорж Санд

Поэзия - это солнце, с его тёмными пятнами и затмениями, освещающее весь мир.
Г. Лонгфелло

Поэзия - это чувство, которое страстно стремится в неизвестную даль и делает эту даль близкой и узнаваемой: идея, беседующая с таинственным и непостижимым и превращающая её в нечто явное и понятное.
Д. Джебран

Поэт, да обычно и всякий литератор, редко когда наживается на своём труде; что же до публики, то её отношение к автору можно определить: нечто среднее между «Благодарю вас» или «Пошёл вон».
Н. Шамфор

Поэт-дитя; он смеётся лучшим в мире смехом - смехом сквозь слёзы.
Л. Красавин

Поэт есть мир, одним объятый человеком.
В. Гюго

Поэт, как плохой портной, кроит и перекраивает, урезывает и приставляет, сшивает и утюжит до тех пор, пока не получится в окончательном результате нечто правдоподобное и благообразное.
Д. Писарев

Поэт: существо, которое витает в облаках, но всегда находит редакционную кассу.
М. Самозванец

Поэт торжественно везёт свои мысли на колеснице ритма - обыкновенно потому, что они не идут на своих ногах.
Ф. Ницше

Поэт - удивительное создание, наделённое третьим, духовным, оком, видящим в природе то, чего обычно не видят глаза, и внутренним слухом, различающим в шёпоте дней и ночей то, чего обычно не улавливают уши.
Д. Джебран

Поэт - человек, раскрывающий перед всеми свою душу.
А. Рюноскэ

Поэт - человек, у которого никто ничего не может отнять и поэтому никто ничего не может дать.
А. Ахматова

Поэт - это верующий, который входит в храм своей души и падает ниц в слезах и восторге, призывая, восхваляя, внимая и возвещая.
Д. Джебран

Поэт - это низвергнутый царь, что сидит на пепелище своего дворца и пытается воссоздать образ из пепла.
Д. Джебран

Поэт - это философ конкретного и живописец абстрактного.
В. Гюго

Поэты - непризнанные законодатели мира.
П. Шелли

Поэты и герои - одного племени. Между ними только то различие, какое существует между идеей и поступком. Одни делают то, что другие созерцают.
А. Ламартин

Поэтическое произведение должно само себя оправдывать, ибо там, где не говорит само действие, вряд ли поможет слово.
Ф. Шиллер

Все, что поэт пишет с божественным вдохновением и святым духом, то весьма прекрасно.
Демокрит

Историк и поэт отличаются друг от друга не речью - рифмованной или нерифмованной; их отличает то, что один говорит о случившемся, другой же о том, что могло бы случиться. Поэтому в поэзии больше философского, серьезного, чем в истории: ибо она показывает общее, тогда как история только единичное.
Аристотель

Кто идет к вратам поэзии, не вдохновленный музами, воображая, что одно искусство сделает его поэтом, тот и сам несовершенен, и поэзия его - ничто в сравнении с поэзией вдохновленного.
Платон

Поэтическое воображение странствует и перевоплощает вещи, придает им самый их чистый смысл и определяет взаимосвязи, дотоле неведомые, но всегда, всегда, всегда орудует фактами самой что ни на есть ясной и четкой реальности. Оно внутри человеческой логики и контролируется разумом, от которого не может отделиться.

Поэтический образ - это всегда трансляция смысла.
Федерико Гарсиа Лорка

Поэзия и искусство - это особая форма не только выражения, но и познания.
Ян Райнис

Между ученым и поэтом простирается зеленый луг: перейдет его ученый - станет мудрецом, перейдет его поэт - станет пророком.
Халиль Джебран Джебран

Поэзия - это поток радости, боли, изумления и малая толика слов из словаря.
Халиль Джебран Джебран

Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда…
Анна Андреевна Ахматова

Поэтический талант дает многое, когда он сочетается с хорошим вкусом и направляется сильной мыслью. Чтобы художественное творчество одерживало большие победы, необходимы для него широкие умственные горизонты. Только культура ума делает возможной культуру духа.
Валерий Яковлевич Брюсов

Кто не родился поэтом, тот им никогда не станет, сколько бы к тому ни стремился, сколько бы труда на то ни потратил.
Валерий Яковлевич Брюсов

…Стихи - совершеннейший из способов пользоваться человеческим словом, и разменивать его на мелочи, пользоваться им для пустяков - грешно и стыдно
Валерий Яковлевич Брюсов

Прославим поэтов, у которых один бог - красиво сказанное бесстрашное слово правды.
Максим Горький

Поэтический язык - краткий, сжатый, картинный и музыкальный.

Стих прежде всего - гармония.

Стих - это та же музыка, только соединенная со словом, и для него нужен тоже природный слух, чутье гармонии и ритма.
Владимир Галактонович Короленко

Поэзия не может не быть поэзией своего времени и должна быть ею. Но тот, кто выражает черты своего времени, роднящие его с будущим, оказывается бессмертным.
Анатолий Васильевич Луначарский

Поэзия обладает одним удивительным свойством. Она возвращает слову его первоначальную, девственную свежесть. Самые стертые, до конца «выговоренные» нами слова, начисто потерявшие для нас свои образные качества, живущие только как словесная скорлупа, в поэзии начинают сверкать, звенеть, благоухать!

Поэтическое восприятие жизни, всего окружающего нас - величайший дар, доставшийся нам от поры детства. Если человек не растеряет этот дар на протяжении долгих трезвых лет, то он поэт или писатель.
Константин Георгиевич Паустовский

Когда поэту не нужен и не понятен окружающий его человеческий мир, то он сам остается ненужным и непонятным для окружающего человеческого мира.
Георгий Валентинович Плеханов

Поэзия - моя держава, Я вечный подданный ее.
Михаил Аркадьевич Светлов

Поэзия есть огонь, загорающийся в душе человека. Огонь этот жжет, греет и освещает… Настоящий поэт сам невольно и страданьем горит, и жжет других, и в этом все дело.
Лев Николаевич Толстой

Великая поэзия нашего века - это наука с удивительным расцветом своих открытий, своим завоеванием материи, окрыляющая человека, чтоб удесятерить его деятельность.
Эмиль Золя

Поэзия (как ошибочно считают люди наивные или пресыщенные) заключается не в ритмическом сочетании слов-погремушек, но в духе, который охватывает широкие горизонты и видит дальше и глубже, чем глаза человека.
Ромен Роллан

Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа. Не свои - наши мысли заставляет поэт петь внутри нас. Повествуя нам о женщине, которую он любит, он восхитительно пробуждает у нас в душе нашу любовь и нашу скорбь. Он кудесник. Понимая его, мы становимся поэтами, как он.
Анатоль Франс

Сочинение стихов ближе к богослужению, чем обычно полагают.
Анатоль Франс

Цель поэзии - полезная правда.
Поль Элюар

Поэты лгут, но их ложь приятна.
Альфред Адлер

Чтобы наслаждаться творчеством поэта, надо, я полагаю, любить и ту культуру, к которой он принадлежит.
Людвиг Витгенштейн

Плохие поэты стирают следы превращений, хорошие - открыто демонстрируют их.
Элиас Канетти

Подлинные поэты встречаются со своими персонажами лишь после того, как создали их.
Элиас Канетти

Нельзя постичь жизнь поэта без знания процесса воображения.
Вильгельм Дильтей

Когда легко написать хорошее стихотворение - трудно сделаться поэтом.
Ханс Георг Гадамер

В поэзии нет фактов, а есть слова, нет реальности, а есть образы.
Бенедетто Кроче

Любая древняя поэзия есть вместе с тем и в тоже самое время культ, праздничное увеселение, коллективная игра, проявление искусности, испытание или загадывание загадок, мудрое поучение, переубеждение, околдовывание, ясновидение, пророчество, состязание.
Йохан Хёйзинга

Миф, в какой бы форме он ни передавался, всегда есть поэзия.
Йохан Хёйзинга

Поэт - дитя; он смеется лучшим в мире смехом - смехом сквозь слезы.
Лев Карсавин

Любовь, поэзия были теми путями, в которых мы искали убежища от одиночества и увядания жизни.
Жорж Батай

Настоящий поэт чувствует себя ребенком в окружающем мире.
Жорж Батай

О поэзии могу теперь сказать так: это жертвоприношение, в котором мы приносим в жертву слова.
Жорж Батай

Поэтическое есть та доля привычного, что растворяется в необычном и растворяет в нем нас.
Жорж Батай

Поэзия всегда в некотором смысле противоположна поэзии.
Жорж Батай

Поэзия может на словах попирать установленный порядок, но она не может занять его место.
Жорж Батай

Поэт - не толпа, он неизлечимо одинок.
Жорж Батай

Поэзия стала повседневностью.
Морис Бланшо

В довоенные времена жил один старый больной поэт, которого совершенно забыли и по настоянию которого, как я где-то прочел, всем посетителям должны были говорить, будто его нет дома. Время от времени жена - из жалости к нему - звонила в дверь…
Эмиль Мишель Чоран

Ветер, который так прекрасно замещает музыку и поэзию. Странно, что в краях, где он дует, ищут каких-то других средств выражения.
Эмиль Мишель Чоран

Из европейской поэзии исчез крик. Осталось жонглирование словами, художества акробатов и эстетов. Эквилибристика опустошенных.
Эмиль Мишель Чоран

Настоящая поэзия начинается за пределами поэзии. То же самое с философией, да и со всем на свете.
Эмиль Мишель Чоран

Поэтическое воображение по сути своей не формирует, а деформирует образы.
Ролан Барт

Мы ведь знаем мнение величайших ученых, что разные отрасли знания требуют изучения и наставления, поэтическую же способность создает сама природа, и поэт творит из своего духа и в то же время как бы вдохновляется свыше.
Цицерон Марк Туллий

Поэтами рождаются, ораторами становятся.
Цицерон Марк Туллий

Я не стремлюсь охватить своими стихами все.
Вергилий Марон Публий

Поэты желают быть или полезными, или приятными.

Поэзия - как живопись: иное произведение пленит тебя больше, если ты будешь рассматривать его вблизи, а иное - если отойдешь подальше. Гораций (Квинт Гораций Флакк)
Поэту посредственных строчек ввек не простят ни люди, ни боги, ни книжные лавки.
Гораций (Квинт Гораций Флакк)

Раздражительное племя поэтов.
Гораций (Квинт Гораций Флакк)

Художникам, как и поэтам, издавна право дано дерзать на все что угодно.
Гораций (Квинт Гораций Флакк)

Стихи удаются, если созданы при душевной ясности.
Овидий

Где жизнь, там и поэзия.
Неизвестный автор

Негодование делает поэтом.
Неизвестный автор

Поэзия - говорящая живопись.
Неизвестный автор

Там, где льются изящные стихи, не остается места суесловию.
Мурасаки

Не следует обращать внимания на крохотные пятнышки на лучезарном солнце: пусть лучше подумают о том, сколько пришлось пободрствовать Гомеру, чтобы создать произведение, в котором так много света и так мало теней.
Мигель де Сервантес Сааведра

Небольшие жеманные стихотворения раздражают нервы больше, нежели скрип немазаных колес.

Не всякий, кто может писать стихи, - поэт.
Бенджамин Джонсон

Все поэты - безумцы.
Роберт Бертон

О вы, кого манит успеха путь тернистый,
В ком честолюбие зажгло огонь нечистый,
Вы не достигнете поэзии высот:
Не станет никогда поэтом стихоплет.
Никола Буало

Один безупречный сонет стоит длинной поэмы.
Никола Буало

Поэты имеют то общее с еретиками, что они всегда защищают свои произведения, но что совесть их никогда не оставляет их в покое.
Жан Расин

Из всех представителей рода человеческого зависти и злословию более всего предаются плохие поэты.
Джозеф Аддисон

Остроумно написанный памфлет точно отравленная стрела, которая не только наносит рану, но и делает ее неизлечимой.
Джозеф Аддисон

Поэзия - музыка души.
Вольтер

Стихи повсюду были первыми детьми гения и первыми учителями красноречия.
Вольтер

Знание предмета для поэта то же, что прочность материала для архитектора.
Сэмюэл Джонсон

Я давно уже считал, что двор - не место для поэта, который должен изучать природу. Но если пышность и этикет превращают людей в машины, то обязанность поэта - снова сделать из этих машин людей.
Готхольд Эфраим Лессинг

Что может быть хуже для прирожденного поэта, чем родиться в век разума!
Мэтью Арнольд

Для поэзии идея - это все… Поэзия вкладывает чувство в идею…
Мэтью Арнольд

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума.
Георг Кристоф Аихтенберт

Нельзя вблизи сидящих на престоле Стоять певцу.
Джордж Ноэл Гордон Байрон

Ты хочешь, чтобы твои песни не умерли? Пой о сердце человека.
Роберт Браунинг

В свой час своя поэзия в природе.
Джон Китс

Ни один великий поэт не может не быть одновременно и большим философом.
Сэмюэл Тейлор Кольридж

Истинный поэт грезит наяву, только не предмет мечтаний владеет им, а он - предметом мечтаний.
Чарльз Лэм

Анализ - не дело поэта. Его призвание - воспроизводить, а не расчленять.
Томас Бабингтон Маколей

Вероятно, ни один человек не может быть поэтом, не может даже любить поэзию, если он, хотя бы в малой степени, не душевнобольной.
Томас Бабингтон Маколей

Кто, вращаясь в образованном и литературном обществе, стремится сделаться большим поэтом, должен сначала обратиться в маленького ребенка. Он должен расчленить всю ткань своей души. Он должен забыть многое из того, что, быть может, до сих пор было для него основой его превосходства. Его собственные таланты будут препятствием для него.
Томас Бабингтон Маколей

Поэзия нуждается не в анализирующем, а в верующем духе.
Томас Бабингтон Маколей

Поэзия - памятник, где запечатлены лучшие и счастливейшие мгновения самых лучших и счастливейших умов.
Перси Биш Шелли

Никогда так не нужна поэзия, как в те времена, когда вследствие господства себялюбия и расчета количество материальных благ растет быстрее, чем способность освоить их согласно закону души.
Перси Биш Шелли

Поэт смотрит на пороки современников как на временное облачение для своих созданий, прикрывающее, но не скрывающее их извечную гармонию.
Перси Биш Шелли

Поэзия обладает одним удивительным свойством. Она возвращает слову его
первоначальную, девственную свежесть. Самые стертые, до конца
«выговоренные» нами слова, начисто потерявшие для нас свои образные
качества, живущие только как словесная скорлупа, в поэзии начинают
сверкать, звенеть, благоухать!

Поэтическое восприятие жизни, всего окружающего нас - величайший дар,
доставшийся нам от поры детства. Если человек не растеряет этот дар на
протяжении долгих трезвых лет, то он поэт или писатель.

В любой области человеческого знания заключается бездна поэзии.

Паустовский К. Г "Поэт и поэзия"

Определение поэзии

Это - круто налившийся свист,
Это - щелканье сдавленных льдинок.
Это - ночь, леденящая лист,
Это - двух соловьев поединок.

Это - сладкий заглохший горох,
Это - слезы вселенной в лопатках,
Это - с пультов и с флейт - Figaro
Низвергается градом на грядку.

Всё. что ночи так важно сыскать
На глубоких купаленных доньях,
И звезду донести до садка
На трепещущих мокрых ладонях.

Площе досок в воде - духота.
Небосвод завалился ольхою,
Этим звездам к лицу б хохотать,
Ан вселенная - место глухое.

Борис Пастернак

Нежность

Ослепляя блеском,
Вечерело в семь.
С улиц к занавескам
Подступала темь.
Люди - манекены,
Только страсть с тоской
Водит по Вселенной
Шарящей рукой.
Сердце под ладонью
Дрожью выдает
Бегство и погоню,
Трепет и полет.
Чувству на свободе
Вольно налегке,
Точно рвет поводья
Лошадь в мундштуке.

Борис Пастернак

Моих, Madame, не слышно слов...

…Как дивный тот александрит,
Что фиолетовою гранью
Блистает в солнце и манИт,
К незнанью, к легкому дыханью,
Почти растоптанных снегов,
Где птичий след – звено браслета…
Так Вы, небрежностью строфы,
Меня помянете
Не всуе..
Так, как умеете лишь Вы...
Как нежны вьюги поцелуи!.
И в ней, madame, не слышно слов.
И промолчу я - не об этом
И в ласке нежащей ветров
Вы вдруг услышите Поэта
И будет с чистого листа
Мое последнее признанье
Да, то, в котором высота
И облаков сквозных сиянье…

Madame d~ Ash, lady Laiht

Другие статьи в литературном дневнике:

28.03.2015. мартовский синдром
26.03.2015. ***
23.03.2015. ***
21.03.2015. День поэзии
20.03.2015. ***
18.03.2015. уже два года...
14.03.2015. ***
09.03.2015. Смеялась женщина...
08.03.2015. За женщиной - всегда игра...
07.03.2015. Смеялась женщина...
05.03.2015. Ноты...
03.03.2015. Сегодня - Всемирный День писателя

Ежедневная аудитория портала Проза.ру - порядка 100 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более полумиллиона страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.

Писать должно либо о том, что ты знаешь очень хорошо, либо о том, что не знает никто.
Стругацкие Аркадий Натанович и Борис Натанович

Стихи удаются, если созданы при душевной ясности.
Овидий

Философия — не поэзия, но поэзия в своем высшем проявлении — философия.
Илья Шевелев

Только то поэзия, что делает меня чище и мужественнее.
Ральф Уолдо Эмерсон

Истинный поэт грезит наяву, только не предмет мечтаний владеет им, а он - предметом мечтаний.
Чарльз Лэм

Родник поэзии есть красота.
Николай Васильевич Гоголь

Наше священное ремесло Существует тысячи лет… С ним и без света миру светло. Но еще ни один не сказал поэт, Что мудрости нет, и старости нет, А может, и смерти нет.
Анна Андреевна Ахматова

Поэт - это философ конкретного и живописец абстрактного.
Виктор Гюго

Те, кто пишут темно, либо невольно выдают свое невежество, либо намеренно скрывают его. Смутно пишут о том, что смутно себе представляют.
Михаил Васильевич Ломоносов

Молодые поэты льют много воды в свои чернила.
Иоганн Гёте

У многих людей сочинение стихов - это болезнь роста ума.
Георг Лихтенберг

Поэзия - как живопись: иное произведение пленит тебя больше, если ты будешь рассматривать его вблизи, а иное - если отойдешь подальше.
Гораций

Не в одних стихах поэзия: она разлита везде, она вокруг нас. Взгляните на эти деревья, на это небо - отовсюду веет красотой и жизнью, а где красота и жизнь, там и поэзия.
Иван Сергеевич Тургенев

Не всякий, кто может писать стихи, - поэт.
Бен Джонсон

Историк и поэт отличаются друг от друга не речью - рифмованной или нерифмованной; их отличает то, что один говорит о случившемся, другой же о том, что могло бы случиться. Поэтому в поэзии больше философского, серьезного, чем в истории, ибо она показывает общее, тогда как история - только единичное.
Аристотель

Анализ - не дело поэта. Его призвание - воспроизводить, а не расчленять.
Томас Маколей

Не тот поэт, кто рифмы плесть умеет.
Александр Сергеевич Пушкин

Поэзия есть игра чувств, в которую рассудок вносит систему; красноречие - дело рассудка, которое оживляется чувством.
Иммануил Кант

Текущая страница: 1 (всего у книги 4 страниц) [доступный отрывок для чтения: 1 страниц]

Шрифт:

100% +

Сергей Фомичёв
Небесный пастух

Лирика
1980–2016

Поэзия обладает одним удивительным свойством. Она возвращает слову его первоначальную, девственную свежесть. Самые стертые, до конца «выговоренные» нами слова, начисто потерявшие для нас свои образные качества, живущие только как словесная скорлупа, в поэзии начинают сверкать, звенеть, благоухать!

Константин Паустовский

Когда-то считали, что только сахарный тростник дает сахар, а теперь его добывают почти отовсюду. То же самое и с поэзией: будем извлекать ее откуда бы то ни было, ибо она во всем и везде. Нет атома материи, который не содержал бы поэзии.

Гюстав Флобер

«Писать стихи, что раздувать мехи…»

Писать стихи, что раздувать мехи.
Гореть без устали и пламенеть
В потоках воздуха и силы.
В сомненьях умирать, но всё же петь,
Как Ты просила.

«Я жду озаренья, как тихого ветра…»

Я жду озаренья, как тихого ветра,
Как тихого ветра в прожжённой пустыне.
Здесь звёзды уснули в седой паутине,
Здесь всюду война на тысячи метров.
И небо открылось лишь там, где возможно.
Того и гляди, упадёт в одночасье.
Здесь всё изменилось в понятии счастья,
И смерть подступает совсем осторожно.
И нет уж безумных пророков в отчизне,
Остались лишь вороны, лебеди-птицы.
Я жду озаренья, мне чудится, мнится
Глас трубный, идущий из будущей жизни.

«В том саду одинокая птица…»

В том саду одинокая птица
Надрывается в тишине.
То ли радуется, то ли злится,
Изнутри раня сердце мне.
В том саду как-то всё иначе,
Полыхает сиреневый цвет.
В том саду обветшавшая дача,
И хозяина будто нет.
Смотрит ель в голубое небо,
А по небу плывёт самолёт.
В те края, где я ещё не был
И уж точно никто не ждёт.
А на юге, за полем изрытым,
Золотятся в листве купола.
Там священник читает молитвы -
Седовласая голова.
И всё так же меняются лица,
Появляясь случайно извне.
Но лишь та одинокая птица
Растревожила душу мне.
1998 г.

Молитва

В моей убогой кельи свет горит,
Лампада теплится пред образом Царицы.
Среди пространств и звёзд Земля летит,
И хочется без устали молиться.
Так сердце чувствует движенье ветерка,
Оно не мнимой тишиной объято,
И жизнь та, что казалась так горька,
Теперь, в эти минуты, свята.
И я молюсь за чад и за страну,
За плавающих где-то там далече.
За мирный хлеб, за неба тишину.
За тех, кто ощущает вечность.
Ах, Матерь Божия, не нужно лишних слов.
Глаза блестят слезинками бессонно,
Летит Земля среди других миров,
Звенит комар над ухом монотонно.

Небесный пастух

Быть перед небом, смотреть в пространство.
Отчего-то хотеть спать, но всё же видеть
Причудливые формы, облаков убранство.
И радость переполняет сердце,
Когда плывут они, не зная горя,
Над лесами, полями, весями, городами,
Разыгрывая спектакль, приветствуя Чёрное море.
Приветствуя Персию и Кавказа вершины,
Углубляясь в страну диких племён когда-то,
Проходя над пустынями Китая к Тихому океану,
Становясь белоснежной ватой.
Стада облаков не знают дома,
За ними устанешь гоняться – нет мочи,
Небесный пастух – моё призванье,
И нет других пока полномочий.

Бахта1
Бахта – село в Красноярском крае, в 1400 км по Енисею от Красноярска.

Ещё чуть-чуть – и двинется река,
Ломая кромку льда в прибрежных зонах,
Вздымая глыб немыслимые тонны,
Наращивая гул издалека.
Ещё чуть-чуть – и солнечный поток
Наполнит радостью и ликованьем сердце,
И Енисей – на карте тоненький шнурок -
Откроет ледяные дверцы.
И зашуршит великий караван
Блестящих льдин, обглоданных водою.
И горизонт туманом будет сдан
Прильнувшим небесам без боя.
Я всматриваюсь в жизнь простых людей
По интернету, сидя в тёплом месте.
И не могу понять, как без затей
Они живут, с природой слившись вместе.
Бахтинец знает точно, с каждым днём
Смотря на Енисей, впиваясь в небо,
Что там в Кремле не думают о нём,
Что нет ему ни зрелища, ни хлеба.
Тайга кругом, кругом одна тайга.
Медведи, лоси, соболь на прицеле.
Настанет день, навьюжатся снега,
Охоту с промыслом доказывать на деле.
И вот оставит всех на много дней
Седой охотник – невесёлый малый.
И будет думать по ночам о ней,
Пропахнув мхом в избушке одичалой.
И будет слышать в небе благовест,
Что оседает на еловых лапах,
Что он один хранитель этих мест
И верный страж на пару с косолапым.
А дома ждут жена и Енисей,
И в детских глазках – тоже ожиданье.
Охотник, словно сказочный Персей,
Вернётся, упразднив все расстоянья.
И будет смех, гостинцев полон дом,
Застолье песенное и веселье,
Ну, а когда всё спутается сном,
Уснёт Бахта в обнимку с Енисеем.

Мысли философа

Время – страшный враг,
Ничтожество перед вечностью,
Когда всё гниёт и вибрирует с точностью.
Но во всём красота,
Обезображенная греховностью.
Но во всём красота, требующая подвига.
Бег из рабства возможен только
Через мертвенный труп пустыни,
Когда чувствам закрыты двери,
Как бы змеи эти ни лезли,
Когда чувствам закрыты двери,
Открывается путь молитвы,
Та дорога, когда пред смертью
Тихо скажешь: «Пора домой».

Белый снег

Белый снег. Почему ты белый?
Сколько можно лежать под окном?
Гомонят воробьи оголтело,
Наполняя веселием дом.
Вдруг запахнет соломой, смолою,
Терпким дымом садовых костров.
И качнёт луна головою
Из каких-то дальних миров.
И пойдёт, пронесётся повсюду,
По оврагам и по полям,
Что закончились пересуды,
Что объявлен запрет белым дням.
И водой захлебнётся округа,
Застучит монотонно капель.
И притянется кто-то друг к другу,
И начнётся у них канитель.
Про любовь будут длинные песни,
И неважно, что в доме вверх дном.
Белый снег – надоел ты, хоть тресни,
Сколько можно лежать под окном?!

«Лунный парус во мраке ночи…»

Лунный парус во мраке ночи
Уплывает в звёздную муть.
Белой россыпью многоточий
Стороной лежит Млечный Путь.
Чуть прищуришься, ахнешь даже
От скопленья чужих миров.
И уже ничего не скажешь -
Там на небе не нужно слов.
1992 г.

«Со мной кочует бюст – нетленный и глубокий…»

М. Ю. Лермонтову

(1814–1841)

Со мной кочует бюст – нетленный и глубокий.
Глаза задумчивы, отверсты, одиноки.
В усах отвага и широкий лоб -
Присутствие ума, в том нет сомнений.
Бюст Лермонтова – одинокий гений.
В конце – дуэль и сиротливый гроб.
Вот весь удел певца на ниве торной.
Он был огонь, что с неба, непокорный,
С особой дерзостью в груди таился нрав.
Пред всеми не расшаркивался льстиво,
В бою с чеченами сражался терпеливо,
Достоинство и честь не потеряв.
Ну что ж, всё по порядку – сердце просит.
В Шотландии далёкой ветры носят
Средневековый запах скисших лет,
Когда Томас Лермонт творил знаменья,
Хватаясь за мистическое тленье,
Угрюмый предок, и к тому ж поэт.
В Россию корни проросли пророка,
В России всё под спудом спит до срока.
Вдоль Мойки Пушкин катит на дуэль.
Жена его слепа, царь смотрит в окна -
Заиндевели от мороза стёкла,
Там в хлопьях тьма и страшная метель.
Погиб поэт, кто ж смерть его рассудит?
Мужик в деревне прост и не осудит
Ни высший свет, ни происки врагов.
Кто поумней – кидались в осужденья,
Прочитывая вслух стихотворенья,
Защекотавшие устои берегов.
Кавказ вдали – немые цепи гор,
Свободный воздух и души простор.
Полёт орла высок и незаметен.
Он смотрит вниз без посторонних глаз,
Вершины гор сияют, как алмаз,
Не замечая ход седых столетий.
Здесь пахнет вечностью, пронизан небосвод
Лучами солнца, вниз потоки вод
Летят вдоль скал, стоящих у стремнины.
Внизу туман, чуть дальше вьётся дым,
Разбросаны дома, где мчится к ним
Седой чечен, в тени наполовину.
Мартынов только повод, тяжкий сон,
Когда душа скорбит, со всех сторон
Её злой дух и мучит, и тревожит.
Когда становится язвительным язык,
И дни мучительно бегут на черновик,
И мысль одна другую не стреножит.
Убит спокойно, и не на войне,
Где много раз на боевом коне
Бросался на редуты грозной тучей.
Где шла резня, стреляли тут и там,
Стонали люди, воздух по полям,
А он казался сильным и могучим.
Теперь тщедушный, в тоненьком гробу,
Как фаталист, что испытал судьбу, -
Умолк и, выйдя тихо на дорогу,
О чём просил за год пред этим днём,
Всё получил, как некий ход конём.
Бог терпелив, нет тайн для Бога.

«Вечер быстро, незаметно…»

Вечер быстро, незаметно
Подошёл к моей калитке.
От дождя укрывшись тайно
Серой тоненькой накидкой.
Ветер буйствовал листвою,
Уносясь в пустые гроты,
Завывал на косогоре,
Песнь раскладывая в ноты.
Дуб, раскинув руки кверху,
Основательно качался,
И куда-то вдоль дороги
Лист осенний мчался, мчался.
А потом всё разом стихло,
Только ночь, травой играя,
Проходила мимо окон,
Ничего не замечая.

«Я задыхаюсь без любви…»

Я задыхаюсь без любви
В пустыне под палящим зноем.
Я задыхаюсь без любви -
Последний воин перед боем.
И что сулит мне завтра день?
Тревог наполненная пристань.
Вдоль трасс – убогость деревень,
И голубь белый – в небе чистом.
Я задыхаюсь, я пропал
Без ласк, без твоего участья.
И где тот горный перевал,
Чтоб можно переждать ненастье?
Где тот глоток живой воды?
Сухие губы жаждут влаги.
Я задыхаюсь без любви,
Лишь проливаясь на бумаге.

«По параболе лечу, по параболе…»

А. А. Вознесенскому

(1933–2010)

По параболе лечу, по параболе,
Шлю столицам привет деревенский,
Вот и выпало петь нам в эфире,
Уберём траекторию и манерность,
Ваших слов бриллианты – по ветру вей.
Ярким пламенем в зрачках разгорается верность,
Одуревши поёт переделкинский соловей.
Вы в пути уже долгом и длинном,
«Обилечены», чтоб сесть в пятом ряду.
Мир закручивается в паутину,
И идёт за редутом редут.
Гойя, Мерилин – старушка история
Разворачивает свой широченный зад,
Вы не лезли в дороги проторенные -
Шли своей, по жнивью, наугад.
Обезумевший век – много паники,
Схватка мертвенных сил в пустоте.
Очервонились, вспухли лобазники,
Были мальчиками – стали не те.
Женщин бьют, с ними пьют одинаково.
Они тоже готовы на раз
От бессилия в морду по-всякому,
Острой туфелькой промеж глаз.
Отзывались в Вас всякие странности,
Видиомы как антимиры.
Это детские, милые шалости,
Чтоб не браться за топоры.
Ваш пиджак замусолен, поношенный,
Как заплатка в прорехах систем,
Вы болтались в стране словно брошенный,
Проливаясь строками поэм.
Это кризис, почти деградация,
Только шёпот – язык пересох.
Как винила ночная вибрация
С петухами до четырёх.
Зоя, Оза – навеки помолвлены,
Током бьющие провода.
Мы истрёпаны, но не сломлены,
Мы повязаны навсегда.
Что ж, парите в немом пространстве,
На просторах московских и венских,
Вас не выкинешь из истории: Вы – данность,
Дорогой мой Андрей Вознесенский.

«Я не тот человек, что Ты знаешь…»

Я не тот человек, что Ты знаешь.
Сколько раз открывался Тебе.
Думал, с временем распознаешь.
Но, увы. Ты в другой судьбе.
В общем, что говорить мне с Тобою,
Ты, я вижу, ушла далеко.
Перестала дружить с головою,
Хотя держишь её высоко.
В эти дни убедился твёрдо,
Лучше нет, чем мои друзья.
Страшно быть одинокой и гордой.
Не с Тобой – с ними буду я.
1986 г.

Гречанка

Сядь, скажи мне что-то на прощанье,
Дай мне руку – высмотреть изгибы,
По Твоей руке читать могли бы
Греческие завещанья.
Ты сегодня выглядишь иначе,
Смуглость кожи, нос чуть-чуть горбинкой,
Дай мне поцелуями на сдачу,
Я их прочитаю без запинки.
В Твоих венах кровь богов Олимпа
И загадочность восточной речи,
Где начала женские, там нимфы
Обвивают волосами плечи.
Силуэт Твой тонок и прозрачен
В очертаньях солнечного круга,
И мне кажется, что я захвачен
В Твои сети, и в том нет испуга.
Не смотри так жадно на дорогу.
Я уйду один без проволочек.
Мы в России так же славим Бога,
Приезжай хотя бы на денёчек.

Весна

Весна. Пахнуло сыростью и свежими струями.
Размокло всё, запенился простор.
Смотрело небо беспробудными полями
По-детски на меня в упор.
Быстрей, быстрей беги, ручей, меняя русло,
Вдоль непролазных, неразъезженных дорог,
Неси и лей своё коричневое сусло,
Закручивая в водяной поток.
Мальчишка белобрысый, разгоняя лужи,
В сырых штанах пускал кораблик свой.
И щурился среди теней и светлых кружев,
Жил детством вместе с талою водой.
Грачи сидели на ветвях, срывая глотки.
А там внизу, утюжа всё вокруг,
Шёл ледоход, и льдины, словно лодки,
Устраивали свой казачий круг.

Разлука

У солнца много сил,
Чтоб жечь напропалую.
Лишь к вечеру идти
На огненный закат.
Дорожкой пламенеть, и
Воздух в поцелуях
От лёгкого вина
Насыщен и богат.
Какие песни петь о
Греческих началах?
Всё потонуло там
Столетия назад.
Теперь другая жизнь,
И всё на тех причалах
Другие племена
Рожают и галдят.
Дорога вьётся вдаль,
Вдоль бухт по серпантину,
Вдоль черепичных крыш,
Что смотрят вверх и вниз.
В долинах вьётся сон,
Плантации маслины
В серебряных руках
Зажали кипарис.
Твой самолёт ушёл,
Став точкой на экране.
Оставив в сердце грусть
И черноту волос.
Я ж всё Тебя ищу
Среди чужих компаний,
И снова, как тогда,
Дождь не жалеет слёз.

Генуэзская крепость

На гребнях волн вечерний тает свет
Забывчиво и нежно.
Брожу вдоль берега, сажусь на парапет
С одной надеждой.
Увидеть там вдали, в белёсой мгле,
Дельфинов спины,
Скелеты мачт на дальнем корабле,
Блеск морской тины.
Истрёпанные ветром паруса
От долгих странствий.
И еле слышные, тупые голоса
В немом пространстве.
А за спиной цепочкой старых стен -
Одна нелепость.
Свидетель давних грозных перемен -
Седая крепость.
Полуразрушенный, пустой, немытый храм,
Сквозные окна.
Икона, треснувшая пополам,
Внутри поблёкла.
В вечерних сумерках вид у неё
Бывает страшен,
Руками тянутся в небытиё
Все восемь башен.
Волна с волною спорят, как тогда,
Бросая глянец,
Когда пришёл на эти берега
Вор-итальянец.
Я ухожу, пустеет парапет,
Свежо и поздно.
А крепость смотрит дырами мне вслед -
Свидетель грозный.

«Где-то бьётся море в Тель-Авиве…»

Где-то бьётся море в Тель-Авиве.
Старый город Яффа на пути.
Молока и мёда в изобильи,
Вот бы только мимо не пройти.
Симон-Пётр на крыше молит Бога,
Голодом и жаждою томим,
А внизу, у самого порога,
Спорят люди, что пришли за ним.
Старый порт – ровесник Соломона -
Волнами изгрызан неспроста,
С этих мест от гнева божьего Иона
Убегал во чрево грозного кита.
Я брожу, вдыхая пыль столетий,
Узнавая прошлого черты.
Этих дней неведомый свидетель
И участник вечной суеты.
Январь 2014 г.

«Меня терзает пустота в голове…»

C. А. Есенину

(1895–1925)

Меня терзает пустота в голове.
Писать стихи кровью. Где это было?
И странно: каких-то чернил не хватило
Где-то там, в городе на Неве.
Ты был точно загнанный зверь.
Палачи не плачут и не играют чисто.
Что ж, становится ясно теперь:
Инсценировка самоубийства.
Все поверили в дикий обман:
Мол, у пьяниц случается нечто.
Так украли у россиян
Голос, рвущийся в вечность.
В «Англетере» последняя ночь,
Всё темно и синё за окном.
Страх пред будущим, а потом
Все сомнения канули прочь.
Айседора, Галина, к чему эта страсть -
Под берёзами плакать на целый день.
К их коленям как прежде уже не припасть
И не видеть просторы родных деревень.
Снова видится сон и мамина шаль,
Словно всадники встретились в нашем саду.
Там на ветках соловушка кличет беду,
Жизнь – мгновенье и вечная даль.

«Дышу Тобой – не надышусь…»

Дышу Тобой – не надышусь,
Что сердцу трепетному больно.
Моя берёзовая Русь -
Деревни, реки, колокольни.
И всюду божья благодать
Разлита в сине-белом крае,
Так к горлу комом подступает
Любовь, которой не унять.
И, кто Тебя хотел пленить, -
Лежат в земле, их дом – могила.
Не в чём ином, как в правде, сила,
Пора бы это уловить.
Врагам Тебя не разгадать,
Их злые умыслы известны.
Руками голыми не взять -
Здесь русский дух во всём телесном.
Какая мощь, какая ширь.
Зимой снегами опоясана,
Глаза – озёра в небо ясное,
И куполами – монастырь.
Дышу Тобой, не надышусь,
Веками теплится лампада.
Другой мне родины не надо,
Я русский, в моём сердце Русь.

Карадаг

Упавший в море край потухшего вулкана -
Из бездны вырос хмурый исполин,
Увит плющом и лёгкостью тумана,
Шершавой шапкой сумрачных долин.
Потоки вод изгрызли странно тело,
Оставив гроты, пики, города,
Где мёртвых жителей бредущие стада
Застыли в камне над ущелием замшелым.
Гудит, слюнявится бездонный океан,
Пропахнув йодом, прячась в зазеркалье -
Свидетель многих древних вакханалий,
Бесплотный дух – языческий Баян.
Эмалью вымазаны лбы тупых камней,
Помётом птиц и дождевою влагой,
Когда висит плащом над Карадагом
Несметный строй причудливых теней.
Иван-разбойник в ризах оборванца
Остановился, вглядываясь ввысь,
Где тёмным телом грифеля и сланца
Седые горы в небо поднялись.
Так, отражаясь грозным исполином
В алмазных россыпях закрученной волны,
Застыла лава. Медленно в долинах
Плывут, как зной, Таврические сны.
Июль 1996 г.

«Там над морем пылала…»

Там над морем пылала
Золотая звезда,
Рябь воды отражала
Белый свет в никуда.
И чернели просторы
Киммерийской земли,
И как чьи-то укоры -
В полутьме корабли.
Запах горький полыни
Разливался и рос.
Вдруг над водной пустынью -
В два крыла альбатрос.
Промелькнул и свалился
В непроглядную муть.
Старый кедр приютился
У ручья отдохнуть.
А она всё дрожала
Там, в другой тишине,
И как будто узнала,
Что творится во мне.
2000 г.

«Что было, то было…»

Что было, то было.
Что будет, не знаю.
По звёздам, на гуще, руке – не гадаю.
Плыву по теченью извилистых рек,
И, кажется, – это последний забег.
Стираю бельё, замаравшись однажды,
Иду по приборам, где ходит не каждый.
И падаю вновь, чтоб подняться с колен,
И жду изнутри впопыхах перемен.

«Молчу, не выразить словами…»

Молчу, не выразить словами
Всю боль последних испытаний,
Восторг минутных состояний
И ощущенье пустоты.
Ты знаешь, мне ещё казалось,
Что всё проходит, как усталость.
Но лишь любовь всего сильней,
Что б ни примешивалось к ней.
Вот рядом ненависть и что же?
Быть может, надо ей – по роже,
Забыв про всякий ложный стыд
И понимание обид.
Молчу, вокруг проходят люди,
Им нет покоя, путь их труден.
Что ждёт их там в конце пути?Всё стучит, строгает на ветру,Ошибаться чего же для.
Я иду, вешним солнцем палим,
Завтра праздник и нет затей,
Вход Господень в Иерусалим,
И «Осанна», и радость детей.
И мне нравится, что вокруг
Гомон птиц, на дворе весна,
И деревья, словно испуг,
Встрепенулись от зимнего сна.

Письмо рязанскому другу

Привет.
Судьба не благосклонна к нам,
Ты в дальней стороне
Который год хранишь молчанье,
Я ж здесь, на шумных площадях, пытаюсь жить,
Почти без воздуха,
в пыли страстей, в дурном изгнаньи.
Пишу Тебе в надежде, что поймёшь
Мои каракули,
А более стремленье – оставить всё
И птицей улететь
К родным краям, к отлогим берегам,
Что детством пахнут,
А не сновиденьем.
Пишу Тебе, надеясь на ответ,
Хотя давно мы потеряли нити,
Что связывали нас крепко много лет.
Так порваны они теперь чредой событий.
У Каина давно пустой, дрожащий вид:
Жить в городах, ютиться на квадратном метре.
Брать в жизни всё, забыв, что значит стыд,
Цивилизованно стенать при каждом ветре.
Как хорошо, что Ты остался на земле,
Пусть без дохода лишнего, но всё же.
Уж лучше быть в деревне на «нуле»,
Чем здесь в достатке – на зверьё похожим.
Как наш народ? Всё курит самосад?
Всё пьёт взасос, испытывая жизнь на прочность?
Как на пригорке дедом выращенный сад?
А ведь казалось – была жизни мощность.
Казалось – двигался сложнейший механизм,
Народ кормился приусадебным хозяйством.
И где-то там маячил коммунизм
С весьма умеренным на пару разгильдяйством.
Колхозы медленно и весело цвели,
Мужик хоть выпивал, но был при деле.
А бабы брали всё, что от земли,
И были с ней на «ты» в едином теле.
И все дела низались день за днём,
Когда пахать, когда косить росою,
Когда комбайну плыть густым жнивьём,
Когда уборка и когда застолье.
А что теперь? Ты помнишь мой приезд?
Кругом разруха с чёрными домами.
И как-то тяжело от этих мест,
И я подумал – что же будет с нами?
Когда земля пустыней зарастёт,
Прощая всем за всё, кто её бросил,
И что же будет делать наш народ,
Изъятый от полей, берёз и сосен?
Земля всё стерпит, даже всё простит.
И будет ждать свой час у переправы.
И будет рада, если навестит
Её приезжий житель для забавы.
Я заболтался, кончился листок,
Мне не с руки писать большие письма,
И как-то хочется теперь не думать впрок
О тайных замыслах и закулисье.
Прощай.
Судьба не благосклонна к нам.
Ты в дальней стороне
Который год хранишь молчанье.
Я ж здесь, на пыльных площадях, пытаюсь
Жить…

Внимание! Это ознакомительный фрагмент книги.

Если начало книги вам понравилось, то полную версию можно приобрести у нашего партнёра - распространителя легального контента ООО "ЛитРес".

Он спросит: «Кто здесь, у двери?»

Скажу: «Здесь раб Твой, отвори».

Он спросит: «С чем пришел, мой сын?»

«Служить тебе, мой Господин».

Руми

Но вернёмся к такому народному и полюбившемуся многим ценителям поэзии жанру, как рубай . Вплоть до X в. этот жанр был частью сугубо устного народного творчества. Признанным мастером рубай был ученый мудрец XI в. Омар Хайям. Поэзия Омара Хайяма и Низами Гянджеви стала вершиной гуманистической ветви исламской литературы.

Сейчас, в священный месяц Рамадан, когда каждый из нас работает над своим нафсом, совершенствует духовные качества и старается приблизиться к нашему Создателю, стихотворные труды поэтов Востока будут как нельзя кстати. Ведь их творения из мглы далёких, запылённых и почти забытых веков доносят до нас благодарность Всевышнему за ликующую радость жизни, описывая здорового, сильного, отважного, высоконравственного и смелого человека, целью своей жизни ставящего достижение довольства Создателя.

В следующем материале мы более подробно познакомим Вас с творчеством поэтов, воспевающих Ислам и Творца, Его совершенство и необходимость следовать нравственным заповедям, нормам Священного Корана.

Ильмира Гафиятуллина, Казань